Falando de Cinema
Sunrise: A Song of Two Humans, 1927
Aurora
Em 1927, um
filme mudou o curso da história do cinema:
The Jazz Singer, protagonizado por Al
Jolson, foi o primeiro filme de
longa-metragem "falado". Mas, nesse ano,
outra música estava a tocar nos palácios de
cinema, e era um filme mudo. Em Sunrise:
A Song of Two Humans (Aurora), o
realizador alemão F. W. Murnau tentou
destilar uma experiência humana universal em
90 minutos sem palavras e belas imagens
monocromáticas, acompanhadas apenas por
música e efeitos sonoros.
Numa aldeia à beira do lago, dois
amantes clandestinos encontram-se ao luar. O
homem (George O'Brien) é um homem honesto do
campo que foi seduzido pela mulher vampira
da cidade (Margaret Livingston). Ela
incita-o a vender a sua quinta e a ir com
ela em busca de uma vida de excitação na
cidade. No entanto, o homem é casado com a
sua jovem e doce esposa (Janet Gaynor).
Quando ele pergunta à mulher: "E a minha
mulher?", um olhar astuto surge nos olhos do
seu amante. "Ela não se podia afogar?" é o
arrepiante cartão de título.
O
cenário rural, o nevoeiro rastejante e as
sombras emaranhadas desta cena fazem lembrar
a outra grande obra-prima de Murnau, o
arquétipo do filme de vampiros Nosferatu.
Sunrise parece estar preparado para
apresentar uma história igualmente
sensacionalista de sexo, morte, violência e
traição. Mas será que o homem vai cometer um
assassínio? Com o seu corte de cabelo preto,
o seu vestido de cetim elegante e o seu
cigarro fumegante, a mulher da cidade
encarna a amoralidade da metrópole, enquanto
o homem é o símbolo da inocência rústica. O
espectador assume que Sunrise será
uma crónica de corrupção; a certa altura, a
mulher aparece como um demónio no ombro do
homem, incitando-o a pecar. O homem convida
a mulher para um passeio de barco, mas
quando chega o momento de a afogar, não
consegue fazê-lo.
O homem hesita, a
mulher foge e, quando ele a alcança, os dois
encontram-se num elétrico com destino à
cidade. Incapazes de falar sobre o que
aconteceu no lago por medo de serem ouvidos,
ficam no elétrico.
Sunrise: A Song of Two Humans,
Friedrich Wilhelm Murnau, 1927
O despertar da cidade
É aqui que
Sunrise nos surpreende. A metrópole
exerce um efeito mágico sobre o homem e a
mulher, que passam o dia a vaguear pela sua
multidão vertiginosa, unidos num segundo
namoro comovente e acidental.
No entanto, ainda há muito drama
pela frente e mais paisagens inesquecíveis:
multidões através das quais a câmara se
desloca, carnavais de rua e estranhos
padrões alucinogénios nas luzes brilhantes.
O perigo também reaparecerá, o passado não é
tão fácil de escapar. E tudo isto é feito
com o tipo de ambição – a “cidade” de Murnau
era composta por cenários vastos, complexos
e extremamente dispendiosos – que levou
muitos a ver Sunrise como o pináculo
do cinema mudo, uma bela última valsa.
Sunrise é como uma montagem dos
maiores êxitos da era muda, um carrossel
cintilante de melodrama, suspense, horror,
espetáculo, comédia e tragédia. A versão
norte-americana recebeu uma banda sonora
Movietone, que acrescentou guinchos de
leitões, buzinas de trânsito e outros
efeitos desajeitados, mas o filme não
precisa deles para dar vida ao seu mundo.
“Onde quer que o sol nasça e se ponha”, diz
o cartão de título final, “no tumulto da
cidade ou sob o céu aberto na fazenda, a
vida é muito parecida; às vezes amarga, às
vezes doce.”
F. W. Murnau
Nascido na
Alemanha em 1888,
Friedrich Wilhelm Murnau
lutou pelo seu país no
horror da Primeira
Guerra Mundial antes de
criar o seu próprio
horror: Nosferatu
(1922), o primeiro filme
baseado em Drácula. Homem
muito culto, Murnau
levou o Fausto de Goethe
para o grande ecrã antes
de se mudar para
Hollywood em 1926. O seu
primeiro filme nos EUA
foi Sunrise: A Song
of Two Humans.
Morreu num acidente de
automóvel em 1931.